Breve seleccion personal
Author: Patricia Rodón
Date: 2021-11-30T19:40:24.348133+00:00

Breve selección personal

(Poemas éditos y parcialmente inéditos 1998-2021) © Todos los derechos reservados.

Los del futuro del presente

«Hemos amado con demasiado fervor a las estrellas para temerle a la noche».

Epitafio en la lápida de dos astrónomos aficionados.

El brujo de la risa fatal ríe
y en su boca están sentados los dioses y el niño que brilla en la luz del loto Hemos comprobado que nada existe
salvo los átomos y el claro vacío

Hemos descubierto que la vida es una excepción y que los mundos son como piedras preciosas pulidas por los pájaros al amanecer En la delicada cintura del adn hemos visto que un anillo se repite en otro y en otro y en otro que el universo cabe en el número
y que cada hombre es una épica y está solo Ya los caminos del tarot no nos ocultan nada Aprendimos a leer en las aguas del tiempo En los arcanos mayores duermen las atómicas y se preparan los sabuesos electrónicos del mal Pero somos los actores rebeldes de los espías y amamos la naturaleza imprecisa del azar los cinco sólidos perfectos de pitágoras y el rock de los stones

Somos como colón pero en el siglo XX

Tratamos de cruzar el horizonte en jet y siempre estamos organizando una misión a las lunas interiores
para fotografiar en primer plano la cara de los ángeles A veces nos sentimos asteroides cautivos 1

y quemamos hojas de rosas marcianas para asustar a la muerte
y soñamos con viajar a las provincias del sistema solar Por eso en nuestro cerebro hay álbumes de cosas por ver Sabemos cómo cayó la primera luna
calculamos en angstroms el color del alma y volvemos a escribir en nuestra piedra de rosetta una nueva historia de amor

No necesitamos religión

De noche salimos a pintar estrellas en papel ultravioleta mientras el brujo de la risa fatal ríe y en su boca están sentados los dioses y el niño que brilla en la luz del loto.

Mujernícola

«Todas las cosas se han corrido de su corazón, de su estrella».

Luis Alberto Spinetta

Un roquero bailará sobre vos el día de las encarnaciones y tu alma ya nunca volverá a su lugar original Cada vez irás más rápido
y sentirás un moño de sangre en el estómago El amor manejará los comandos de tu mente y serás como un pacman en una vieja pc Te pondrás sutilmente más frágil y más mala y te irás alejando de la gente

Irás haciendo círculos todavía más pequeños Como nunca leerás con fruición
y cultivarás el humor negro

Estarás más sola
y creerás que la gente habla por radio sos vos Tus palabras se harán pocas sencillas y precisas Escribirás en piloto automático
y parecerás en estado de gracia
como una santa de vitraux

Correrás re loca alrededor de un olimpo de plástico y los poemas serán tu video de la realidad Todo te saldrá bien pero incompleto Irás envejeciendo lentamente como una casa como un libro como un peine
y en tus besos habrá sordinas y sucios negocios de amor 2

Tu vida será una de esas películas que nunca pudiste ver No escaparás y no te importará salvarte Un día sentirás la presencia de un ángel Irás hasta las puertas del cielo y tocarás timbre Serás la más aplaudida del burdel.

Tango Rock

«A veces para descubrir qué había debajo era preciso cortar, hacer un tajo».

El Tajo. Diario El Sur.

En tu nombre invocaban entidades cósmicas Los sahumerios colaboraban transmutando vibraciones purificando reuniones y ceremonias

A veces para descubrir qué había debajo era preciso cortar hacer un tajo con la lengua Nos escribíamos canciones en la piel con la gillette del primer punk
que colgaba del cielo como un columpio roto y nos mirábamos con rosas oxidadas en los ojos y nos íbamos a decir lo que no se podía y a tocar timbres en el alma y a tomar venganza Andábamos por ahí haciendo cosas inútiles con la data mal conectada
viendo películas donde ganabas los locos y los ángeles El amor era todavía apenas una hipótesis un severo recuerdo un defecto en un tresillo Éramos como un tango del futuro
como poner una viola en cuatro cuartos y tomar cerveza dentro de una lata

En su nombre éramos pájaros nocturnos y caminábamos con grandes pasos por la ciudad y hablábamos de ir a visitar el cementerio donde románticos vampiros vestidos de soirée nos esperarían para mostrarnos el último muerto Pero sólo en su nombre venían a saludarnos los castigados espíritus de la noche las sonrisas naufrágicas de las vírgenes las palabras míticas el corazón de los dioses los adanes y las evas mordidos en el sexo No nos arrepentíamos de casi nada

3

Teníamos una pacífica asamblea dentro de nosotros teníamos amigos y radios y teclados Teníamos extrañas esperanzas de fin de siglo sólo un amor sin retorno y no morir aún No era sencillo vivir con las sangre afinada como un bajo con las ventanas abiertas en invierno y negras cortinas ahorcando el mediodía sobre la cama Pero sólo en su nombre empezábamos a querernos a puntearnos la sombra de los ojos
a tocarnos la voz a sonar distinto
con un ritmo de sueño de epopeya de buen poema leído alrededor de una mesa en el fondo de un bar Éramos tan posmo
tan derechos por fuera y torcidos por dentro Éramos aristócratas modernos y creíamos que habían hecho un especial de terror para nosotros y nos sacábamos ocho en los test del café con los cables apuntados a marte
y los ojos mirando para adentro

Siempre estábamos esperando algún nuevo milagro como su no fuera nuestro el escenario que había que inventar todos los días mientras la boca de los locutores
escupía ciudades quemadas premios nobel mierda civilizada y flores muertas sobre el almuerzo Entonces leíamos para recordar
como en farenheit 451
y escuchábamos a spinetta para salvarnos del mal y comprarnos un pase a la eternidad en la oficina a distancia de los sueños A veces no sentíamos personajes de un clip Éramos como del futuro pero en el presente Nuestro destino no era mejor ni peor que cualquier otro aunque buscáramos como locos la palabra exacta el goce perfecto el cuerpo en el alma y los agujeros negros nos obsesionaran y la memoria nos repitiera
las pasiones se curan con pasiones

Pero sólo en tu nombre
nos quedábamos pegados a cualquier cosa como si el presente no fuera más que eso 4

el álbum de un instante del flash de un gesto los ojos con leones saltando aros de fuego la calle vista desde un séptimo piso Andábamos y temíamos a la noche
que reunía a los fans del paraíso
para dictarnos las oscuras leyes del amor y ver el agitado transcurrir de los sueños con el corazón atrevido y las manos apretadas juntas En todas partes estábamos nosotros
y sentíamos hasta el aire que desplaza un péndulo Sabíamos claramente qué esperar uno del otro por eso decíamos en la mitad del puente todo está bien y repetíamos la letanía contra el miedo para alejar a las sombras y el dolor A veces nos confundíamos por teléfono mientras los minutos volvían como un bumerang Pero sólo en su nombre se desordenaba el tiempo como un mazo de cartas que se ha caído al suelo y nos llenábamos de poder
como los magos y los ciegos.

Código de bandas/ISBN

Nosotros

Las chicas con grandes aros
ajustadas remeras de encaje y zapatos con taco Los chicos de anteojos negros
y raros peinados nuevos que van por la vereda como por una cinta transportadora

Las que aman la dulce poesía de la tarde y lloran detrás de un quiosco o en un baño público cuando se encienden las primeras luces Los que crecieron con fantasía batman viaje a las estrellas y jugaron con una increíble nave espacial que pronto vendría a buscarlos y siguen esperando Las que se sientan en la primera fila de los microcines Los que van ardiendo como un fósforo por la ciudad en la que no se conoce a nadie 5

vibrando amando odiando incólumes

Los que se extravían en la pura contemplación de sí mismos Las que ven con los ojos del cerebro reptil y recuerdan una explosión supernova Los que dicen haber dibujado en una caverna con la sangre de los muertos el espíritu invisible del bisonte Los que no duermen y desde el techo de sus casas dictaminan este es el día esta es la noche con un brazo en alto y pálidos como un ángel Los que sueñan para atrás y no ven por dónde sueñan y los que sueñan para arriba
y se les caen los sueños en la cara Las hermosas chicas que exploran el amor como un comando y siempre vuelven malheridas e iluminadas Los chicos bellos y malditos que van de mujer en mujer y de hotel en hotel buscando un corazón que destrozar Los que crecieron con la isabel y los dinosaurios y aprendieron a fumar y gelman altazor rayuela y la historia universal de la infamia Los que aman las palabras
más allá del símbolo y la filología Los que recuerdan la primera vez que sintieron un sexo una carcajada un brindis un recital un cuadro de magritte

Los que viven apretados entre dos comidas cuatro puertas ocho calles dieciséis abrazos y el estrépito letal de los semáforos Los que van dejando muescas en la gente para no perderse Los que crecieron de noche

Los que sueñan que alguien los sueña Los que llevan el corazón en la mano como un radar y lo mismo se equivocan
y sufren a causa de un error técnico Los que se queman la garganta con los viejos dragones del alcohol y salen a mostrar sus torpes y esclarecidas versiones del infierno Los que mantienen sus cuerpos dentro de una cáscara sólo para no contradecir las leyes de la física y son amigos de los músicos

Los que de mañana van a la oficina con corbata y de noche exponen sus cabezas a la exasperante luna que brilla en el fondo de los vasos 6

Las que no saben por qué guardan una fotografía del che de chaplin de chanel de gandhi de tereshkova de simone de sartre Los actores que intercambian el alma con sus personajes íntimamente aliviados de la pesada condición humana

Los jóvenes periodistas que sudan ante los monitores soñando con el pulitzer y se reúnen cada semana a lavar sus pecados en una aburrida sesión poética Los cantantes que toman ginebra escuchan jazz y hablan a los gritos de ciencia melodía y metafísica Las profesoras que trajinan de escuela en escuela y de cabeza en cabeza con el secreto propósito de despertar almas

Las que recuerdan el pasado

Los que creen que sherezada murió
la séptima noche a causa del insomnio Los que vieron el alunizaje del apolo XI el estallido del challenger y la lente del hubble Los que hacen el amor como si fuera la última vez y aman y gozan y tienen los ojos rojos Los que crecieron con los rollings bowie police prince y los talking heads

Las que crecieron con sui generis pescado fito los redondos soda y van a todos los recitales a honrar a sus héroes y a consultar el oráculo Los que enseñan a sus hijos que la vida es un tránsito que la tierra es un guijarro en el cielo y la simple teología de las estrellas Los que se fueron deslizando a sus destinos de voraces locutores del alma
y sufren ante un público ansioso y vacilante Los brillantes y patéticos locos puntuales en el bar que arañan el vacío sobre las mesas Los ingenuos que asistieron a vietnam camboya irlanda los seis días malvinas y vieron caer el cielo como un piano sobre las alfombras de bagdad y no entienden por qué se muere en bosnia Los inocentes que ven tevé sentados en su miedo que ven matar por satélite en directo y sueñan con ahorcarse para morir con los ojos abiertos Los insaciables consumidores de cerveza rock rayos ultravioleta 7

y por lo menos un programa de noticias por semana Los que crecieron con estados alterados hair excalibur dos mil uno efeeme cds videos y memoria ram Las que crecieron con la pelo la fierro entraron en la zona de la péndulo
y se fueron al bolsón y no volvieron Las que leen

Las que buscan el conocimiento con una finalidad sin importarles los métodos

Los que ven con los ojos de la mente Las que se arriesgan a la pasión
aunque la duda los atraviese con la luz inexacta de la ciudad inexacta Los dulces y hambrientos homo que pudieron decirse se depilaron se pintaron los ojos y salieron a buscar y cogieron y se dejaron coger con un íntimo y salvaje regocijo Los atentos que vieron caer el primer otoño la segunda luna el muro de berlín y la barings brothers Los que no se conforman
y buscan algo que no tiene nombre

Los que no necesitan religión

Los que arrancaron a jesús a buda a don juan de los altares e hicieron del cielo un inmenso templo que nos ignora a todos Nosotros

Los hijos del tecnocrimen del clip
del electroshock del bit del xx

Las que sabemos que los límites
no son los mismos para todos los hombres Viviremos de más putearemos de más
bailaremos de más fumaremos de más
y moriremos sin miedo dentro de cincuenta años con una sonrisa en la boca seca
o tal vez antes.

Damas gratis/Ocurrió de nuevo

Sólo un soplo
una canción silbada detrás de una cortina la luz incapturable de los ojos

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Sólo sexo y faustos y hambrientas lobas dándote caza

¿Ocultos magnetos en la sangre?

¿Perlas negras creciendo en la cama?

¿Pactos celebrados después del diluvio?

Sólo tu delgada señal tu columna griega la pequeña horda de tu cuerpo que viene hacia mí la noche que sube de tu pecho con una estrella que pasa y más que nunca hebra hembra alma y piano

¿Te amo porque la vía láctea sostiene las sombras?

¿Te amo por tus poemas disparados a la luna llena?

¿Por la lengua de tu voz cuando me llama?

¿Te amo por tus huesos por tu sombra por tu adn?

¿O por tu boca tu sexo tu pecado tu hambre?

¿Te amo por amarte?

¿Acaso te amo porque te he amado?

¿O te amo por la sagrada copa de los árboles?

¿O por los soles que brillan en acuario?

¿Quizá te amo por la melodía de los vasos en el brindis?

¿Por el juramento de los antiguos samuráis?

¿Por la manzana envenenada en la garganta de blancanieves?

¿Por el ajo la especia y el vino que hacen danzar la sangre?

¿Porque alguien habla en nuestra cabeza todo el tiempo?

¿Te amo por artaud por einstein por spinetta?

¿Por la oreja perdida de van gogh por la ginebra de luca?

¿Por los ojos brillantes de los poetas en las contratapas?’

¿O porque estoy en las líneas de tus manos?

¿O porque aparecí en el thriller que estabas escribiendo?

¿O porque te gusta reír para olvidar?

¿Te amo porque estás vivo?

¿Porque el cielo cambia?

¿Te amo porque soñaste y había un niño soñando?

Los misterios que merecen ser salvados El resplandor que sale de la voz de los cantantes La confusión de adn de los muertos

La canción de una niña a su muñeca

9

Los poemas que se llevan como amuletos Las cosas que se mueven en el final del viento La asamblea que discute en el insomnio El micrófono escondido en los secretos Las manos de los músicos

La insondable noche y las estrellas El pie salvaje de las bailarinas

Los abrazos de los que vuelven

El silencio y su eco

Los blues que son la tristeza en su belleza Los besos que son campanas que suenan para adentro El goce y su pura alegría

El aire que circula entre las palabras de amor Los ojos de las mujeres cuando se pintan los labios.

Siete vidas

Y aun cuando muera
continuaré adelante
penetraré en la heliopausa a mediados del XXI y entraré en la eternidad como el voyager destinada a buscar lejos de los días terrestres lejos de mi corazón
de mi manzana
y completaré la primera circunnavegación al centro masivo de mi alma

Haré un viaje épico.

La adicción del espejo

1

Y esa que se mira en el espejo
con cara de haber fumado demás y se sonríe Y esa que se enamora de sí misma
y hace de su cabeza un palacio
donde estrangula dulcemente a sus príncipes Y esa que se hace la dura

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y tiene una familia de gatos sentada en la medianera de su corazón de paje Y esa que sintió la muerte en el estómago y atraviesa los meses dobles
apretada y suelta como lluvia

Y esa que se masturba desde chiquitita y hace el amor como una reina cretense pintada en una copa de oro

Y esa que iba a ser paracaidista
pero cayó en un campo minado de niños y estallan a su paso diálogos de colección Y esa que tiene ojos de vivir en egipto y lucha contra la cordura
como una mariposa ante la red

Y esa que se escapó del cuento
se encontró con las brujas
y capturó y fue capturada con magia Y esa que de reírse se emborracha
y perdona la traición porque su propio amor le basta Y esas que se besan en la boca

¿Qué hay en sus ojos?

¿Qué hay en sus ojos?

2

Con las brujas tenemos en común
cosas que no podríamos contar

Llevamos el signo de las últimas románticas debajo de la frente
somos una banda de modistas anónimas Sabemos algo que no nos enseñó nadie Parece que nos divertimos
y a veces es cierto y a veces no

Ante todo tratamos de no mentirnos
a nosotras mismas
para que nuestra lealtad sea pura

No hemos hecho pactos especiales
porque no es necesario

Amamos a nuestros hombres
pero no vamos a morir sin ellos

No importa que la soledad tenga una chispa negra Nuestro defecto es el exceso

11

Nuestra virtud es el control

Estamos locas y parecemos cuerdas

Estamos cuerdas y parecemos locas.

Ruido de magia

Escribir un poema es sacarse la camisa de fuerza es dejar que el alma vaya como una anguila río arriba es reconocerse hija de la página que se pondrá amarilla es mirarse en un espejo que siempre estará roto Escribir un poema es empezar cada vez de nuevo es toquetearse las partes del todo
es que nada te guste y todo te guste es soñar sueños que nunca vas a recordar Escribir un poema es más difícil que ser honesta en el diván más laborioso que hacer sexo con alguien que no sabe que terminar de leer un libro que hay que leer que salir de la cama en invierno para ir a trabajar Escribir un poema es como tocar hielo caliente es creerse para siempre todos los cuentos de la infancia o hablar con un viejo amor sin que te ría la voz o esperar de alguien lo que nunca te va a dar Escribir un poema es tomar el cielo por asalto es describir una foto velada escuchar debajo del agua comer en la tormenta de arena tocar el ruido del tiempo respirar por la máscara en el avión que se está cayendo Escribir un poema es abrirle la boca a la lluvia es hablar con los fantasmas de lo que puede ser es sacarle la lengua a la muerte y sentir su menuda distracción es ir al paraíso y volver sonriendo con dientes de oro falso Escribir un poema es masticar todas las palabras del idioma revolcarse en metáforas cocinarse en un clamor asonante asfixiarse en el humo de las imágenes que no salvaste quebrarse en la cárcel donde no estás más que vos y tu aliento 12

Los poemas son tan inútiles

Su inutilidad nunca terminará de expresarse Sólo el empeño el canto la soledad la bronca la locura hacen dignos a los pobres poetas
a los ilustres desconocidos de las antologías a los tristes parásitos del diccionario Escribir un poema es más inverosímil que creer en dios.

Nadie puede decir nada

Un poeta trabaja con el tiempo

Está listo para cualquier acción

Lo que ha necesitado que suceda ha sucedido Es maestro en volverse hacia sí mismo Espera lo que acontece
y le da su mente su corazón su luna llena Cuando su dios interior quiere hablar con él sabe que pronto dejará de tener sombra Cuando muere un poeta
su trapecista mira al suelo

La muerte de un poeta es una función frente a un espejo que nadie verá.

Inalámbrico

Un poema es una mentira
una antología apócrifa una catedral en miniatura siempre es una confesión y un fuck you tiene emes de mierda de rima de documento de amante y palabras que no sabías cómo decir pero dijiste Un poema es un preso un fugitivo
se escapa de fotos de hologramas de rejas de vos 13

En un poema no cabe el cielo
no cabe un elefante no cabe un terremoto no cabe una oración En un poema todo sobra
siempre es un talle grande te cuelga de los hombros hace bulto Un poema come huecos dinosaurios supernovas alcohol lleva haches de hastío de hortensia de hobbit de hipérbaton Un poema es un ay un aleyuya un anatema un abrasarse un poema es una ecografía un backup un scandisk Los poemas son asesinos en serie
siempre dejan las mismas pistas y al toque van a juicio Lo peor es que un poema nunca se da por vencido no importa cuánto diga o haga creer que dice siempre sale del alma ese carnaval sin fiesta Los poemas no existen
están hechos de tiempo y no tienen parientes cercanos Los poemas son como héroes petisos mártires incombustibles forros pinchados micros que no paran y clones de perros Los poemas son una nube tóxica
y tosés en envases no retornables y plantas de departamento Los poemas son una debilidad
son manchas en las sábanas resaca balcones sirenas eclipses Los poemas son misterios sin resolver son cheques en blanco billetes truchos ciencia fricción hospitales Los poemas atacan
como un velociraptor un orgasmo una apendicitis Los poemas no tienen fecha ni boca
los poemas son como ir al dentista
y sonreírle desde un hueco lleno de sangre.

Estribillo

La poesía es una loca con collares de plástico la poesía es una cebolla pelada al revés la poesía es un animal que se come las patas para zafar 14

la poesía es un sabio que nunca tiene la última palabra la poesía es un ruido que viene del futuro la poesía es una melodía tarareada por un payaso la poesía es una canción que nunca se puede recordar la poesía es un dios que no aprende la poesía es un alien.

Trantor

¿Por qué vas a escribir en serio?

¿Alguien va creer que leíste mil libros que pensaste mucho en el gran combo del mundo o que en el mejor de los casos sufriste trastornos de ansiedad?

Dejemos al santo de los terremotos los caprichos Escribir es irse al otro lado del espejo y volver con el pelo quemado y la sonrisa roja y apenas algo que se pueda contar

El cielo y la tierra se escriben cartas desde hace cuatro mil millones de años y se contestan con guerras arcos iris woostocks esperantos sarin autobombas inauguraciones huelgas hambres satélites y ángeles recién operados Nadie escribe en serio
todos se cagan de risa en medio de la solemnidad de la tragedia todos se cagan de risa en medio de sí mismos

¿Hace cuánto que no se funda una ciudad?

Las anónimas

A mona lisa le tiembla la sonrisa y tiene la frente sucia parpadea sobre los siglos y la perspectiva le queda chica ha engordado con los flash las postales y las reproducciones 15

Lo mismo le pasa a las majas vestidas y desnudas a las dianas cazadoras y a las marías en burro y por parir a las damas de perlas de armiño de abanico de cántaro Están hartas de la posteridad atrapadas entre la tela y el barniz colgadas en la cárcel del canon quietas en la belleza sin otro poder más que sus ojos y sin poder morir La siempre preñada arnulfini las hijas del aire de chagall las ofelias ahogadas sin cesar las bailarinas quietitas de degas las venus rojas atadas como perras a la cama del pintor El constante martirio de las santas la cara rota de las magdalenas las salomés bailando para matar las medias viejas de las chicas lautrec la exhausta ternura de las mujeres klimt las marilyn serigrafiadas y en oferta Hartas de la celebridad sin descanso solas en la sala de los museos expuestas hasta el agotamiento fijas displicentes aburridas han decidido corregir el tiempo y dejar de fingir como se debe Han llamado a su ladrón su voyeur su amante clandestino a la única mirada que las conoce y sabe quiénes fueron cuando el viento les arrebataba las faldas el marco y el aguarrás Han llamado a su fisgón desde el hueco de su sonrisa imperfecta a la navaja que corte lentamente la tela y de paso la historia del arte el grito de los críticos los periodistas y la chequera de las aseguradoras Mientras cantan las sirenas de todos los naufragios románticos y las botero de cemento se ríen sin aplaudir y se ponen a dieta las chicas pintadas saltan del marco de la mano de su galán y corren desnudas otra vez hacia la fiesta.

Cosmos

Ahora que los planetas bailan sobre mí moviéndose en puntas de pie sobre mi cabeza usándome de bisectriz y de ancla en el vacío Ahora que soy la humanidad y que todos los ojos están apuntado al mismo punto mágico del cielo donde el cosmos muestra una parte de su tapiz 16

Ahora que sujeto el piolín de su rectángulo perfecto y que puedo sentir el compás del universo su perfecta afinación el coro de su oleaje matemático Ahora que tengo voz y valor y estoy sin instrumentos y que la noche apura su figura como una bailarina ocupando celosa todo el escenario de la tierra Ahora que los planetas hacen foco en mí y que la luna se desnuda negligente coqueta y sabia y los peregrinos le prestan atención a su órbita Y que todas las nucas se levantan a mirarle la sombra a robarle el bordado de su enagua su cáscara de luz su mandoble de harina y sal y encantamiento Ahora que los planetas le hacen la corte la tientan con su órbita la llaman con sus piedras y la escuadran contra el atardecer para cogérsela Mientras todos los telescopios del mundo los miran observan el duelo la conquista miden en latitud longitud y movimiento retrógrado el aire de sus faldas y su atracción Ahora puedo romper la córnea de esta gala verla por dentro descorcharla como una buena botella respirar hondo y escuchar como nunca antes la música de las estrellas.

El poeta

Me redacta contra las sábanas
me corrige la sintaxis y me llena la boca de tinta de vino y bold de chocolate Me subraya me subordina me pone en itálicas en objeto directo y me besa hasta la desesperación sin manual de estilo ni de ideas afines Cada beso es una palabra quemada en la hoguera de los grandes diccionarios cada beso es narcótico y escribe sobre mí el idioma del deseo de gloria Me pone puntos y comas con la pija roja como un lápiz me mastica los gerundios y me parte los participios 17

me chupa los paréntesis de cada nueva curva Cada mirada es un sacrificio de la lengua en el altar de los antónimos y sinónimos cada mirada es muda es un idioma nuevo Me castellaniza el pelo se hunde contra mi acento se pierde en mi aliento se encuentra en mi gozosa queja se traduce aprende a leer muere enmudece y grita verdades Cree que soy la piedra rosetta y no se equivoca cuando descubre que estoy escrita por adentro que tengo más de tres idiomas peleando en la garganta Y que mi voz y mi risa y mi ángel saben de memoria quién me escucha cuando sus dedos recorren línea por línea las antiguas páginas del cuerpo que se abre por primera vez Me llena de epígrafes de vocabulario de frases célebres de piropos de salón de barrio de callejón de borrachos y sus propias citas cursis le tachan los ojos Me habla me da clases me discute el arriba y el abajo me deja hacer mi tarea extraescolar le chupo el corazón le escribo el abecedario completo entre el culo y el ombligo Le escribo con saliva su nombre en el pecho le mastico los libros y los pelos y el poema fuera de registro le arranco los labios en una oración sin verbo.

De los ojos

Estuviste en mi miedo

Velaste durante mi noche oscura

Me acompañaste por los meandros de mí con la pértiga de un navegante experto Saltaste conmigo a la tormenta
de las pasiones de los demonios de la razón de las absurdas perplejidades del mundo con tu confiada sonrisa por toda brújula Asististe a las pequeñas tragedias
de mi corazón roto y palpitante

Hilvanaste mi llanto y mi grito con tu voz Me alumbraste con tu presencia modesta y poderosa con tu sólo estar ahí con mi saber que estabas ahí 18

del otro lado de la calle en el revés de mi sombra Me diste aliento en la cárcel del dolor y sosiego en el páramo de los días estériles a lo largo de muchos años palabras y besos vacíos Denunciaste a la niña y a la puta
que viven en mí cambiándose las lenguas los harapos los labios rojos y la piel manchada Descubriste mis trampas las esquivaste las marcaste con tu severo lápiz de escenógrafo de almas y sorteaste mi farándula de fantasmas y maldiciones Cuidaste mi andar errante de poeta sin paraíso de sonámbula de dios de bruja con la poción errada Me ayudaste a pensar todo lo que vale la pena pensar me diste pistas de lo que creías saber de mí ignorando lo que yo creía creer de mí Todo era provisional pero era bueno sanador eran tus manos ahora lo sé calmando el fuego gris de una mujer abroquelada en una biblioteca Me hiciste reír cuando nada ni nadie podía ponerme una sonrisa en la boca de la soledad en los ojos llenos de silencio y un puñado de malos poemas Escuchaste lo peor de mí el despliegue de la perra en el esplendor de la rabia de su desamparo Escuchaste al animal herido a la niña mala a la siempre señalada en la calle a la ladrona de besos Viste lo mejor de mí la paciencia de modista de barrio la libreta llena de orgullosos ochos de escolta suplente las noches de vino y poesía batiente la mudez súbita la persecución de la belleza en todas sus formas Me sacaste las cuentas la ficha y la tarjeta roja Me sacaste y me pusiste el nombre muchas veces Siempre estuviste mirándome de cerca siguiéndome como un niño a un globo rojo o un fotógrafo a la nube que avanza y cambia con el viento Me fuiste a buscar al infierno de mí y me trajiste hasta vos

Viajaste a nuestras profundidades y nos arrancaste del mal y del frío y de la noche oscura Despacio lentamente me trajiste hasta tu piel Con un hilo de plata muy lentamente sin que yo lo advirtiera ni vos lo supieras del todo 19

me arreaste hasta tu boca hasta tu aliento sabroso hasta tu respirar cargado y leve y lleno de ayes vivos Yo sólo puse brillo en tus ojos

Y yo sólo te hago brillar los ojos.

De la presencia

Me ovillo sobre mí
y me escondo de tu no estar

Arrebujo las mantas y me tapo y me revuelvo hago una burbuja una carpa una copa una cúpula con las huellas de tu calor y el brillo de tus ojos Me arracimo sobre mí
y me escapo de la cama enorme

Huyo de tu ausencia como de un parque desierto como de una tormenta de tierra un libro mediocre o la sonrisa hipócrita de los tristes de vocación Me vuelvo sobre mí
para sentirte a través de mí

Te traigo desde donde estás hasta donde estoy y revivo mil veces la inminencia de tus besos el dulcísimo y salvaje impacto de tus besos Me doblo sobre mí
y me despliego sobre tus huecos

Husmeo la huella de tu olor en las sábanas toco tu peso en mi peso el imán infatigable de tu piel pondero tu sabor bebo en las curvas de tu aliento Me amontono sobre mí
para no soltar el hilo de plata que nos une Cierro los ojos la ansiedad el clamor las voces viajo hacia vos sin que vos lo sepas nunca y sólo pienso en tocarte la sonrisa y otras partes del alma Te llamo con la voz ronca de los sueños Allí una mujer que soy yo te acaricia despacio con la ternura inagotable de una niña de vieja postal Allí una mujer que soy yo te habla al oído y cree que te dice las palabras más bellas del mundo 20

Toda la noche cae sobre mí

Te busco donde no estás y te traigo adonde no estoy.

De la felicidad

Tomada por tu ojos
hallada por tus ojos entre las multitudes de mí Tomada por tu voz la de afuera y la de adentro buscada por tu voz de tenor expulsado del coro hablada por tu voz desde el principio de la noche oscura Tomada por el pelo y la nuca y los hombros que se desordenan en tu umbral como ante el viento Conquistada desde el cuello hasta los pies con la lengua nueva con la boca nueva con una boca encontrada en la bóveda de mí Arrasada por tu olor
por tu piel llena de viejas canciones y plegarias Deshecha entre tus manos calientes desmadejada riendo con la risa roja de un ángel alquilando el paraíso moliendo dientes y malos sueños y camas sucias Adormecida en tu poder de brujo bajo hipnosis llena de otras memorias tatuada en tu aliento Satisfecha y hambrienta todo el tiempo sorprendida como un niño ante el mar y la luna distraída como una vela en los recodos del alba Concentrada en tu magia
haciendo pie en la luz que se alimenta de vos Sin guardia con los fantasmas encerrados en el frasco de los beneficios con el miedo congelado y la lágrima frágil silenciosa precaria petisa y dulce Tomada por el sexo y la mente de tu sexo que se busca en mí como el tallo de una rosa robada Deshilvanada y remachada por tus sueños 21

hervida cocinada servida masticada tragada reunidos mis fragmentos por tus besos tóxicos Tomada por tu risa y tu perfil
por tu cara que cambia como las facetas de una calesita Renombrada por tu espacio y tu vagón vagabundo extraída del mundo traída a tu mundo por un cartero loco a una ciudad que es todas las ciudades y ninguna Atiborrada bendecida desnudada autorizada desmenuzada montada y desmontada como una pieza de joyería Puesta a punto afinada iluminada por dentro encontrada sin días ni horas ni tiempo ni voluntad ni tregua todo en mí corre hacia vos hacia tu puerto de vino y risa tu temible soledad tu luminoso esplendor y tu isla de sangre La felicidad ya no me asusta.

De los encuentros

No una ciudad
no un hotel ni una calle
no un paisaje ni una cama

No un beso

Una ceremonia

No un encuentro

Un hallazgo

No de mentirita

No de milagro

No en sueños

No jugando

No como si

No de prueba

No de recreo

No como examen

No sabiendo

No a oscuras

No insistiendo

No por azar

22

No queriendo

No buscando

Vos estabas ahí
al final de mí
al principio de mí
con tus ojos
en las manos
de mis ojos.

De los tránsitos

Y ahora que vamos por más
que vamos como locos al pie de los sueños cantando un poco ebrios al borde de la tierra con las manos llenas y la cabeza suelta desmelenados recogidos los fragmentos que fuimos dueños de lo que creemos que es la felicidad pura Ahora que podemos cantar gritar gemir volcarnos en la garganta mil veces errar desear tener cien voces y hacer una fiesta de cada mínimo momento del arroz con ajo del vino brindado de las panzas sonoras de la risa sin causa de las pequeñas cosas inéditas Vamos por más porque no tenemos fondo y hay nosotros sin que el vos y el yo protesten demasiado hay cocina y ropa sucia y migas en la mesa llamas en la cama y libros apilados Ahora que pasamos la mitad de la vida y estamos en estado de gracia tocados por el verbo la música la saliva el texto el calor el sexo y reímos en un viaje de lujo hacia la última noche.

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